Luglio

Milano, Luglio 2021

Aleggiano gli orli dei capovolti fiori

nel felice giardino di quelle tiepide voci:

leggiadre calendule e amabili dalie

ora stendono il sole nel buio febbrile.

Promesse strepitose le carezzano;

esauste emergono parole vetuste,

che timide cantano di note auguste,

nel sordido suono d’amore lontano.

Il cielo cenerino solo riverbera

sulle notti inermi, e ancora, varca

le soglie in fiore degli sguardi fermi.